Monday, December 5, 2022
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Meine Reise durch die dunklen Korridore der Angst

Frau Azadeh Alemi sprach am 17. Januar 2022 auf einer Konferenz mit internationalen Würdenträgern, darunter Guy Verhofstadt, ehemaliger belgischer Premierminister; Fredrick Reinfeldt, ehemaliger Ministerpräsident von Schweden; John Bercow, ehemaliger Sprecher des britischen Unterhauses und Franco Frattini, ehemaliger Außenminister Italiens.

Hier die Übersetzung der Aussagen von Frau Azadeh Alemi über ihre Tage als Kind im Gefängnis:
Vor etwa 40 Jahren sagte Ashraf Rajavi: „Die Welt hat keine Ahnung, was unsere Nation durchmacht.“

Ich möchte euch alle auf eine Reise mitnehmen. Ich möchte, dass Sie mit mir durch die Erinnerungen einer Dreijährigen reisen, als sie durch die dunklen Korridore des feuchten, kalten und gefürchteten Evin-Gefängnisses ging, an den Kerkern vorbei, in die Einzelhaft. Weil ich mehrere Wochen lang aus erster Hand gesehen habe, wovon Ashraf Rajavi sprach.

Im Alter von drei Jahren hatte ich kaum ein klares Verständnis für die Welt um mich herum entwickelt, als ich mich hinter den Eisengittern des Gefängnisses wiederfand. Es ist ziemlich seltsam, wenn man spürt, dass alles glänzend und schön auf der anderen Seite der hohen Mauern ist. Während meine Eltern eingesperrt waren, wuchs ich bei meiner Großmutter auf. Sie war der einzige Mensch, der die Wärme und Liebe meiner Mutter ersetzte. An dem Tag, als sie meine Großmutter abholten, fing sie an, die Wachen anzuschreien und flehte sie an, mich mitzunehmen.

Sie hatte gerade zwei ihrer geliebten Söhne verloren, 21 und 25, beide Unterstützer der Mojahedin. Sie exekutierten auch ihre zukünftige Frau, die im fünften Monat schwanger war und töteten so zwei unschuldige Seelen auf einmal.

Mein Großvater und mein Vater wanderten im Exil umher, während meine Mutter ebenfalls im Gefängnis dahin vegetierte, mit verbundenen Augen und ohne zu wissen, was mit ihrer Familie passiert.

Als ich das zweite Mal das Innere des Gefängnisses sah, war ich ein sechs Jahre altes Kind. Ich wurde ein paar Stunden zuvor verhaftet, als ich meine Mutter begleitete und jetzt gehe ich durch einen schrecklichen Korridor und halte die Hand meiner Mutter, so fest ich kann. Zu meiner Rechten sitzen einige Männer auf dem Boden, die Köpfe auf die Knie gelegt, alle mit verbundenen Augen.

Auch meiner Mutter sind die Augen verbunden und ich bin die Einzige, die sie durch die endlose Halle führen kann. Mit einem langsamen und schweren Tempo bewegen wir uns vorwärts, ohne zu wissen, wohin wir gehen. Nicht einmal für eine Sekunde lasse ich die beiden Wachen in Zivilkleidung aus den Augen, die vor uns gehen.

Wir betreten einen Raum, schmal und lang. Zu meiner Panik schüttelt einer der Wärter die Hand meiner Mutter los und nimmt sie mir weg. Er bringt mich zum unteren Ende des Raumes. Ich weine und kämpfe, aber er ist so stark und so grausam.

Jemand sitzt am Tisch, aber ich behalte meine Mutter fest im Auge, weil ich instinktiv befürchte, dass dies die letzte Sekunde sein könnte, in der ich bei ihr bin. Ich will sie nicht wieder verlieren.

Ein entsetzliches Bellen kommt aus dem grausigen bärtigen Mann, der mich fragt: „Magst du Imam Chomeini? Was ist mit deinem Vater? Was ist es mit deiner Mutter? Warum bist du hier?“

Ich murmele etwas vor mich hin, aber trotzdem gilt meine ganze Aufmerksamkeit meiner Mutter. Sie sitzt am Tisch am anderen Ende des Raumes. Oh Gott, warum ist sie so still?

Der neben ihr stehende Vernehmer schlägt ihr plötzlich mehrmals mit der Spitze seines Kugelschreibers auf den Kopf und brüllt: „Die Tinte der Unterzeichnung Ihres Haftentlassungspapiers ist noch nicht getrocknet und schon sind sie wieder da?!!!!“

Mein Herz bricht und ich möchte mich befreien und zu ihr hinüberlaufen. Ich möchte meine Mutter vor diesem Monster beschützen. Aber meine Mutter… sie bleibt ruhig und sieht zu dem Mann auf. Sie spricht keine Worte und ihr Schweigen spricht Bände zu mir.

Nach vier langen Leidensjahren wurde sie erst vor einem Monat entlassen und steht nun wieder vor dem Vernehmungsbeamten.

Diesmal sind wir in einem anderen Korridor und ich halte ihre Hand immer noch fest. Mit einem Blick, der mal auf ihre Augenbinde gleitet und mal auf den vor uns liegenden Weg.

Der Wachmann, der uns begleitet, schließt eine Tür auf. Es ist ein kleiner Raum. Sehr klein. Frei von allem außer Betonwänden. Ich bin allein mit meiner Mutter und doch fällt es mir nach all den Jahren immer wieder auf, wenn ich mich an diese Momente erinnere … dass ich mich isoliert sicher fühlte, wenn keines der grausamen bärtigen Monster in der Nähe war.

In dieser Zelle gibt es einen Lichtschimmer aus einem kleinen Fenster darüber. In der Ecke liegen zwei dünne und gefaltete Decken auf dem Boden. Meine Mutter breitet eine von ihnen aus. Ihre Augenbinde hat sie bereits abgelegt. Zurück zur Wand kuscheln wir uns aneinander. Niemand ist mehr bei uns. Wir sind allein. Wir haben einige sichere Momente zusammen. Ich verlasse sie keine Sekunde. Ich klammerte mich an meine Mutter, bin wie versteinert, sei es sichtbar oder unsichtbar.

Ich schlafe allmählich ein. Überall ist es dunkel, im Fenster ist kein Licht mehr. Jemand zieht mich aus den Armen meiner Mutter und versucht, sie mitzunehmen. „Du musst mitkommen, es ist Zeit für ein Verhör“ und wieder, in meinen Tränen ertrunken, verstecke ich mich vor Entsetzen und Einsamkeit.

Tage und Nächte warmer Umarmungen vergehen auf diesen stinkenden Decken und der Aussicht, in der Dunkelheit der Nacht wieder getrennt zu werden und in Einsamkeit zu versinken. Es ist ein endloser Kreislauf.

Meine Mutter sagt, es waren nur zwei Wochen, in denen ich diese Nächte bei ihr verbracht habe. Aber in mir und all den anderen Kindern leben diese blutgetränkten Tage, diese endlosen Nächte, die Korridore, die verbundenen Augen, diese auf die Knie gebeugten Köpfe und die Erinnerung an diese Momente der Umarmung weiter in mir.
Damals waren meine Augen die einzigen, die keine Augenbinde trugen. Ich habe alles gesehen. Obwohl ich zu jung war, um für eine Aussage rechtlich zuverlässig zu sein, sind es meine Erinnerungen nicht. Ich wusste, was ich miterlebte und ich weiß, wie diese jungen Männer und Frauen ihre letzten Nächte und Tage auf dieser Welt verbrachten.

40 Jahre sind vergangen, aber die Welt hat immer noch keine Vorstellung davon, was unsere Nation durchgemacht hat. Es ist unsere Pflicht, der Erzähler der Leiden zu sein, die unser Land getroffen haben, all die Märtyrer, die großartigen gefesselten Menschen, die nicht im Korridor des Todes aufgegeben haben und aufrecht vor dem Galgen standen und den Henkern nicht erlaubten, den Stuhl unter ihren Füßen weg zu ziehen. Sie haben tapfer den Schmerz ertragen und dem Terror standgehalten, damit wir in Frieden und Freiheit leben können.

Reporter Navid Azadi